第二章 销账
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爷爷的话，没能说完。
“那年……”
两个字出口，巷子里的算珠声，变了。先前只有一串，咔，咔，不紧不慢，像一个人提着算盘在雾里走。这一刻，那声音忽然裂成了十几串，东一串，西一串，高一声，低一声，从雾的四面八方漫上来，层层叠叠，像年关的账房到了腊月二十九，一屋子算盘同时开响。
爷爷侧着头，听了三息。江衡看见，老爷子脸上那层蒙了多年的水汽，忽然褪得干干净净。那不是怕。像一个守了四十年夜的人，终于听见了这些年一直在等的那一声梆子。
“上楼。快！”
爷爷抓着他的手腕往阁楼走。那只手很瘦，力道却大得吓人。这样的力道，江衡只在七岁那年领教过一回，他伸手要碰那把乌木算盘的时候。
账库在阁楼上。一屋子旧账本，从地面码到梁下，纸页黄得像秋天的树皮。爷爷把他往里一推，反手把两枚铜钱塞回他掌心，按住。
“收好。”
这是今晚第二遍。
“待会不管听见什么，天亮前，别出来。”
楼梯口，老爷子回过头。灯从下往上照，把他的影子投在满架的账本上，很高，很瘦，像一杆立着的秤。
“记住。”他说，“别恨任何人。”
“恨，会记账。”
楼梯一路响到底。阁楼的地板有一条缝。老洋松木受了几十年的潮，缩出一条指头宽的缝，正对着楼下的店堂。江衡七岁起就趴在这条缝上偷看爷爷对账，看了二十一年。今夜他也趴在那里。
雾里先来的是影子。灰白的影子，一个，两个，十几个，几十个，从巷口、从墙头、从青石板的反光里浮出来，无声无息，绕着拾遗斋排成一个圈。说围猎，它们站得太齐；说排队，又站得太密。每一个的胸前都挂着一杆小小的秤，戥子似的，秤星在雾里发着微光。江衡认得打头那个，就是先前上门的那个。它揖过，还过钱，原来没有走。原来它只是来排队的，排第一个。
然后，东墙塌了。不是轰然一声，是悄没声地陷下去，砖石像被一笔大账勾了，齐齐整整，矮了一截。雾从缺口里灌进来，雾里立着一个东西。
好似一条大蜈蚣。
江衡这辈子没见过这样的蜈蚣。它比屋顶还高，通体灰白，一节一节，像用几千页旧账叠出来的，百足如林，每一条腿都细得像秤杆。它每落一步，腿上便有一行小字亮一亮——一条，一条，又一条，从尾亮到头，密密麻麻，像有人在替它，把一笔一笔的利钱从头数起。
数到头，它把身子抬起来，对准了店堂。
咔。
这一声不在雾里，在楼梯口。爷爷立在店堂中央，乌木算盘横在胸前。十三档珠子不知何时尽数归了位，梁上二，梁下五，颗颗乌沉，像十三档上了膛的什么东西。
“今夜对账。”老爷子说。声音不高，一个字一个字，像往秤盘里放砝码，“旧管不灭。一笔，一笔。”
算珠动了。
江衡看得手心出汗。那指法他认得，他空着手拨了二十一年，爷爷不许他碰算盘，只教他空手拨，说手上有，心里有，就够了。原来这指法，从来就不是教孩子玩的。
爷爷五指翻处，十三档珠子拨出的不是响，是风。珠风过处，满阁楼的账本哗啦啦自己开了线。
一页，一页，一页。
发黄的旧账页离了棉线，扑上屋梁，糊上竹骨，眨眼间都成了纸鸢。青的，黄的，白的，写满陈年的墨迹，从阁楼窗口、从瓦缝、从东墙的破口里涌出去，一转眼遮了半边天。纸鸢绕着那巨虫上下翻飞，虫足落下来，纸鸢便迎上去，一页抵一足，一账换一利，撕碎了又糊上，糊上了又撕碎。雾里全是纸屑，纷纷扬扬，落雪一样。那虫每进一步，都要在纸鸢上留下几条腿的账。每一条腿陷进纸页，腿上的小字便暗一分，像被谁收走了。
江衡趴在地板缝上，忽然看懂了。爷爷在收账。收了四十年的死账，今夜，一笔一笔，全数抵了出去。虫进不得门，鬼围不成圈。这本该是好事。可爷爷的算珠，停了。老爷子的手停在半空，整个人面朝着雾，像在听一个比算盘更远的声音。
雾，分开了。五个人踏着雾进来。四黑一白：黑衣人分立四角，不说，不动，连衣角都不动，像四根新钉的界桩。当中那人一身黑西装，熨得没有一丝褶子，右手雪白的手套，脸上挂一副笑容，标准得像量具量出来的。
“老先生。”
那人先欠了欠身。姿势像银行柜员，又像殡仪司仪。
“殷先生说了，您守了四十年，辛苦了。”
爷爷不答。
“交出‘玄圭’。”白手套的声音很轻，很平，像怕吵醒账本里睡着的什么，“我们送您体面退休。”
爷爷还是不答。老爷子立在满地纸屑中央，把乌木算盘往怀里收了半寸，像收一件不打算赎的当票。白手套先生也不恼。他笑了笑，抬手，白手套的指尖夹出一张窄窄的朱红纸符，纸上墨迹未干，像一道刚结的痂。
他没看爷爷。他把那符平平地递向阁楼的方向，像递一份文件。
“殷先生说了，这孩子账目不清。”
他的声音很客气，客气得像在念一份财报。
“替天销账。”
朱红纸符离了指尖，不飘，不坠，平平地飞。它贴着满天的纸鸢，穿隙而过，穿梁绕柱，一路朝阁楼来了。
江衡想躲。可账库里没有可躲的地方。他背后是墙，头顶是瓦，那符像认得路，穿过账架间的空隙，越来越近。他退到墙角，后腰抵住账架的立柱，退无可退。
符到了跟前，停了一停。像验一枚印。像对一本册。然后，它贴上了江衡的眉心。
老城厢的夜，忽然静了。风声、火声、他自己的心跳声，全像被一只无形的手从夜里抽了出去。
销账符，销的不是账，是一个人在这世上的痕迹。然后，那道符滑了下去。像水滑过玻璃，像刀锋滑过虚无。朱红的纸符贴在他眉心，烧了半边，竟无从着力，打着旋儿，轻飘飘落了地。
江衡睁开眼，听见自己的心跳，一下，一下，很响。那张符落在他脚边的地板上，烧痕停在半途，像一支笔写到一半，忽然不知道该记什么。
楼下，白手套先生脸上的笑，第一次凝住了。他看见那孩子身后摊开的账页是空白的。不是没记，是查无此人。一个二十八岁、有名有姓、活着长大的人，在天地总账上，竟是一页无墨的白纸。
他朝东墙的破口，偏了偏头。四名黑衣人当中的一个，从怀里取出一只扁扁的铜壶，拔了塞，手一倾。一线暗色的油顺着青砖缝爬开，爬过门槛，爬进店堂。另一个人抬手，指间一点火星，弹了下去。
火，起来了。火苗是蓝色的，贴着地皮走，一路烧上账架。四十年的陈账，纸脆油润，见火就着，噼啪一片。满天的纸鸢呼啦啦往下扎，一只，一只，扑进火里去压，却哪里压得住。火从纸鸢的翅膀上又起来，烧得更高了。
穿堂风从东墙的破口里灌上来，卷着那张失效的符，打着旋儿，飘飘摇摇，送下了楼梯。白手套先生弯下腰，拾起那张失效的符，对着火光看了很久。
“账上……”他轻声说，“无此人？”
爷爷动了。老爷子回头，望了一眼火，又望了一眼阁楼。就这一眼里，他把四十年的事，都交代了。
他把乌木算盘，举过了头顶。十三档珠子，一颗，一颗，离了框。飞起来，悬在半空，围着他，慢慢地转。每转一圈，就亮一分；转到第十三圈，十三颗珠子亮得像十三枚烧透的炭，照得满店堂通红。
“利滚百足。”
爷爷开口，叫出了那蜈蚣的名字。
“你的本，是人命。你的利，我替天收了四十年。”
“今夜，本利合计……”
老爷子把最后一颗珠子，按了下去。
“挂账。”
十三颗珠子同时炸开光。光里，无数细如发丝的金线飞出来，一头缠上巨虫的千百条腿，一头缠上老爷子的四肢百骸。虫在挣，人在收，金线越收越紧，最后嗡的一声，什么都静了……
人如琥珀，债如锁链。巨虫与老人，同封在半空里，凝成一枚两层楼高的、黄澄澄的琥珀。琥珀里，老人的手保持着按珠的姿势，巨虫的百足保持着挣扎的姿势，都停了。封印完成的瞬间，老人的嘴唇还动着。他望着阁楼的方向，一个字一个字地，说了半句什么，停在一个没说完的字上。火声太大。江衡一个字也没听见。
十三颗珠子一颗一颗落回框里，严丝合缝，像什么都没有发生过。乌木算盘当啷落地。琥珀慢慢沉下来，爷爷的身体从琥珀里滑出来，完完整整，衣裳齐整，连一根白头发都没有乱。琥珀缩成指甲盖大的一粒，黄澄澄的，滚落在老爷子的衣襟上，不动了。
江衡从楼梯上摔下去。他不管天亮，不管命令，不管火。他冲过半塌的店堂，冲到爷爷身边，伸手去探鼻息。有，很稳。他摇，他喊，老爷子的眼皮抬也不抬，只有嘴唇，还停在那个没说完的字上。
火已经烧上了房梁。江衡把爷爷背起来。老爷子很轻，轻得像一个晒干的算盘。他弯腰去捞地上的乌木算盘，珠框上还温的；又一册账本从头顶的火里掉下来，砸在他肩上。半本，烧焦的。他抱住，转身。
那扇四十年没关过的门，门框烧得通红，还在原地立着。江衡背着爷爷，低头，从火里钻了出去。火光把一老一少两个影子投在巷子的墙上，一高一矮，一前一后，红彤彤的，像一幅很旧的年画。
巷子里，雾还没散。四个黑衣人立在雾里，像四根桩。白手套先生立在火光够不着的地方，看见他们出来，欠了欠身，笑了。
“殷先生欢迎两位，随时来公司喝茶。”
江衡背着爷爷，站在火光里。左半边脸被火烤得发烫，右半边脸被雾冻得发木。
白手套先生从西装内袋里取出一张名片。他没有递。他走前两步，弯下腰，把那张名片端端正正，插进了江衡怀里那半本烧焦的账本里，像插一枚书签。烫金的字，在火光里看得分明：殷氏资本·资产管理部。
“除夕快乐。”白手套先生说。然后他退了一步，两步，退进雾里。四个黑衣人跟着退。雾合上，像账本合上。
江衡站在原地，站了很久。火在背后烧。他盯着那片雾合拢的地方，开口，声音哑得不像自己的：
“记账了。”
火是自己小的。雾拦着风，风进不来，火烧到东墙就烧不动了，一点一点，暗下去。没有人来救火，雾外头，这座城睡着，年三十的电视声、麻将声、隔窗的笑骂声，隔着一层雾，一丝也透不进来。
江衡把爷爷放在门板拆下来的避风处，脱下外套盖在老爷子身上，自己坐在废墟里。怀里是那把乌木算盘，半本烧焦的账本，兜里是两枚铜钱，账本里插着一张名片。这就是他现在的全部家当。
雾外，远远的，鞭炮响起来了。闷闷的，噼里啪啦，隔着一层雾，像另一个世界的动静。城里人在迎新年。
江衡低下头。不知什么时候，眼泪掉下来，一颗，砸在掌心。砸在那个“衡”字上。
字，活了。浅褐色的笔画忽然亮起来，一线金墨，顺着掌纹流开，爬上手腕，游过小臂。不烫，很暖，暖得像小时候发烧，爷爷的手背贴上来。金墨一路游到肩头，游进心口，然后，炸开。
潮声。黄浦江的潮声，毫无征兆地，在他脑子里炸开了。不是耳朵听见的，是骨头听见的，潮水漫过堤岸，漫过外滩，漫过十六铺的青石板，从三千年前一路漫过来，漫到今夜。潮声里有一个声音，不属于任何人，又像从很老很老的地方传来，一个字一个字，说：
“旧管，新收，开除，实在。”
“四柱既立，天衡归位。”
江衡抬起头。雾，散了。他看见了这座城市。不是玻璃幕墙的城市，不是霓虹和车流的城市。他看见天将亮的街上，每一个夜归人的头顶，都浮着一本薄薄的账。收摊回去的馄饨挑子，头顶的账页上金线一缕；代驾的小哥蹬车过去，账上红字压着黑字；扫街的环卫工，一笔一笔全是黑字；晚归的护士，红黑之间，也有极细的一线金。
红字，黑字，金线。满城的账页，在晨光里明明灭灭。
而在巷口，雾散尽的方向，那个白手套先生远去的背影上方，也浮着一本账。那本账比谁的都厚，比谁的都新，第一页第一行，墨迹淋漓，写着：殷执权，应收账款，天下。
江衡坐在废墟里，一动没动。天光一点一点亮起来，照着满地灰烬，照着外套底下熟睡的老人，照着怀里那半本烧焦的账。
江上的潮水，一声，又一声。
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“那年……”
两个字出口，巷子里的算珠声，变了。先前只有一串，咔，咔，不紧不慢，像一个人提着算盘在雾里走。这一刻，那声音忽然裂成了十几串，东一串，西一串，高一声，低一声，从雾的四面八方漫上来，层层叠叠，像年关的账房到了腊月二十九，一屋子算盘同时开响。
爷爷侧着头，听了三息。江衡看见，老爷子脸上那层蒙了多年的水汽，忽然褪得干干净净。那不是怕。像一个守了四十年夜的人，终于听见了这些年一直在等的那一声梆子。
“上楼。快！”
爷爷抓着他的手腕往阁楼走。那只手很瘦，力道却大得吓人。这样的力道，江衡只在七岁那年领教过一回，他伸手要碰那把乌木算盘的时候。
账库在阁楼上。一屋子旧账本，从地面码到梁下，纸页黄得像秋天的树皮。爷爷把他往里一推，反手把两枚铜钱塞回他掌心，按住。
“收好。”
这是今晚第二遍。
“待会不管听见什么，天亮前，别出来。”
楼梯口，老爷子回过头。灯从下往上照，把他的影子投在满架的账本上，很高，很瘦，像一杆立着的秤。
“记住。”他说，“别恨任何人。”
“恨，会记账。”
楼梯一路响到底。阁楼的地板有一条缝。老洋松木受了几十年的潮，缩出一条指头宽的缝，正对着楼下的店堂。江衡七岁起就趴在这条缝上偷看爷爷对账，看了二十一年。今夜他也趴在那里。
雾里先来的是影子。灰白的影子，一个，两个，十几个，几十个，从巷口、从墙头、从青石板的反光里浮出来，无声无息，绕着拾遗斋排成一个圈。说围猎，它们站得太齐；说排队，又站得太密。每一个的胸前都挂着一杆小小的秤，戥子似的，秤星在雾里发着微光。江衡认得打头那个，就是先前上门的那个。它揖过，还过钱，原来没有走。原来它只是来排队的，排第一个。
然后，东墙塌了。不是轰然一声，是悄没声地陷下去，砖石像被一笔大账勾了，齐齐整整，矮了一截。雾从缺口里灌进来，雾里立着一个东西。
好似一条大蜈蚣。
江衡这辈子没见过这样的蜈蚣。它比屋顶还高，通体灰白，一节一节，像用几千页旧账叠出来的，百足如林，每一条腿都细得像秤杆。它每落一步，腿上便有一行小字亮一亮——一条，一条，又一条，从尾亮到头，密密麻麻，像有人在替它，把一笔一笔的利钱从头数起。
数到头，它把身子抬起来，对准了店堂。
咔。
这一声不在雾里，在楼梯口。爷爷立在店堂中央，乌木算盘横在胸前。十三档珠子不知何时尽数归了位，梁上二，梁下五，颗颗乌沉，像十三档上了膛的什么东西。
“今夜对账。”老爷子说。声音不高，一个字一个字，像往秤盘里放砝码，“旧管不灭。一笔，一笔。”
算珠动了。
江衡看得手心出汗。那指法他认得，他空着手拨了二十一年，爷爷不许他碰算盘，只教他空手拨，说手上有，心里有，就够了。原来这指法，从来就不是教孩子玩的。
爷爷五指翻处，十三档珠子拨出的不是响，是风。珠风过处，满阁楼的账本哗啦啦自己开了线。
一页，一页，一页。
发黄的旧账页离了棉线，扑上屋梁，糊上竹骨，眨眼间都成了纸鸢。青的，黄的，白的，写满陈年的墨迹，从阁楼窗口、从瓦缝、从东墙的破口里涌出去，一转眼遮了半边天。纸鸢绕着那巨虫上下翻飞，虫足落下来，纸鸢便迎上去，一页抵一足，一账换一利，撕碎了又糊上，糊上了又撕碎。雾里全是纸屑，纷纷扬扬，落雪一样。那虫每进一步，都要在纸鸢上留下几条腿的账。每一条腿陷进纸页，腿上的小字便暗一分，像被谁收走了。
江衡趴在地板缝上，忽然看懂了。爷爷在收账。收了四十年的死账，今夜，一笔一笔，全数抵了出去。虫进不得门，鬼围不成圈。这本该是好事。可爷爷的算珠，停了。老爷子的手停在半空，整个人面朝着雾，像在听一个比算盘更远的声音。
雾，分开了。五个人踏着雾进来。四黑一白：黑衣人分立四角，不说，不动，连衣角都不动，像四根新钉的界桩。当中那人一身黑西装，熨得没有一丝褶子，右手雪白的手套，脸上挂一副笑容，标准得像量具量出来的。
“老先生。”
那人先欠了欠身。姿势像银行柜员，又像殡仪司仪。
“殷先生说了，您守了四十年，辛苦了。”
爷爷不答。
“交出‘玄圭’。”白手套的声音很轻，很平，像怕吵醒账本里睡着的什么，“我们送您体面退休。”
爷爷还是不答。老爷子立在满地纸屑中央，把乌木算盘往怀里收了半寸，像收一件不打算赎的当票。白手套先生也不恼。他笑了笑，抬手，白手套的指尖夹出一张窄窄的朱红纸符，纸上墨迹未干，像一道刚结的痂。
他没看爷爷。他把那符平平地递向阁楼的方向，像递一份文件。
“殷先生说了，这孩子账目不清。”
他的声音很客气，客气得像在念一份财报。
“替天销账。”
朱红纸符离了指尖，不飘，不坠，平平地飞。它贴着满天的纸鸢，穿隙而过，穿梁绕柱，一路朝阁楼来了。
江衡想躲。可账库里没有可躲的地方。他背后是墙，头顶是瓦，那符像认得路，穿过账架间的空隙，越来越近。他退到墙角，后腰抵住账架的立柱，退无可退。
符到了跟前，停了一停。像验一枚印。像对一本册。然后，它贴上了江衡的眉心。
老城厢的夜，忽然静了。风声、火声、他自己的心跳声，全像被一只无形的手从夜里抽了出去。
销账符，销的不是账，是一个人在这世上的痕迹。然后，那道符滑了下去。像水滑过玻璃，像刀锋滑过虚无。朱红的纸符贴在他眉心，烧了半边，竟无从着力，打着旋儿，轻飘飘落了地。
江衡睁开眼，听见自己的心跳，一下，一下，很响。那张符落在他脚边的地板上，烧痕停在半途，像一支笔写到一半，忽然不知道该记什么。
楼下，白手套先生脸上的笑，第一次凝住了。他看见那孩子身后摊开的账页是空白的。不是没记，是查无此人。一个二十八岁、有名有姓、活着长大的人，在天地总账上，竟是一页无墨的白纸。
他朝东墙的破口，偏了偏头。四名黑衣人当中的一个，从怀里取出一只扁扁的铜壶，拔了塞，手一倾。一线暗色的油顺着青砖缝爬开，爬过门槛，爬进店堂。另一个人抬手，指间一点火星，弹了下去。
火，起来了。火苗是蓝色的，贴着地皮走，一路烧上账架。四十年的陈账，纸脆油润，见火就着，噼啪一片。满天的纸鸢呼啦啦往下扎，一只，一只，扑进火里去压，却哪里压得住。火从纸鸢的翅膀上又起来，烧得更高了。
穿堂风从东墙的破口里灌上来，卷着那张失效的符，打着旋儿，飘飘摇摇，送下了楼梯。白手套先生弯下腰，拾起那张失效的符，对着火光看了很久。
“账上……”他轻声说，“无此人？”
爷爷动了。老爷子回头，望了一眼火，又望了一眼阁楼。就这一眼里，他把四十年的事，都交代了。
他把乌木算盘，举过了头顶。十三档珠子，一颗，一颗，离了框。飞起来，悬在半空，围着他，慢慢地转。每转一圈，就亮一分；转到第十三圈，十三颗珠子亮得像十三枚烧透的炭，照得满店堂通红。
“利滚百足。”
爷爷开口，叫出了那蜈蚣的名字。
“你的本，是人命。你的利，我替天收了四十年。”
“今夜，本利合计……”
老爷子把最后一颗珠子，按了下去。
“挂账。”
十三颗珠子同时炸开光。光里，无数细如发丝的金线飞出来，一头缠上巨虫的千百条腿，一头缠上老爷子的四肢百骸。虫在挣，人在收，金线越收越紧，最后嗡的一声，什么都静了……
人如琥珀，债如锁链。巨虫与老人，同封在半空里，凝成一枚两层楼高的、黄澄澄的琥珀。琥珀里，老人的手保持着按珠的姿势，巨虫的百足保持着挣扎的姿势，都停了。封印完成的瞬间，老人的嘴唇还动着。他望着阁楼的方向，一个字一个字地，说了半句什么，停在一个没说完的字上。火声太大。江衡一个字也没听见。
十三颗珠子一颗一颗落回框里，严丝合缝，像什么都没有发生过。乌木算盘当啷落地。琥珀慢慢沉下来，爷爷的身体从琥珀里滑出来，完完整整，衣裳齐整，连一根白头发都没有乱。琥珀缩成指甲盖大的一粒，黄澄澄的，滚落在老爷子的衣襟上，不动了。
江衡从楼梯上摔下去。他不管天亮，不管命令，不管火。他冲过半塌的店堂，冲到爷爷身边，伸手去探鼻息。有，很稳。他摇，他喊，老爷子的眼皮抬也不抬，只有嘴唇，还停在那个没说完的字上。
火已经烧上了房梁。江衡把爷爷背起来。老爷子很轻，轻得像一个晒干的算盘。他弯腰去捞地上的乌木算盘，珠框上还温的；又一册账本从头顶的火里掉下来，砸在他肩上。半本，烧焦的。他抱住，转身。
那扇四十年没关过的门，门框烧得通红，还在原地立着。江衡背着爷爷，低头，从火里钻了出去。火光把一老一少两个影子投在巷子的墙上，一高一矮，一前一后，红彤彤的，像一幅很旧的年画。
巷子里，雾还没散。四个黑衣人立在雾里，像四根桩。白手套先生立在火光够不着的地方，看见他们出来，欠了欠身，笑了。
“殷先生欢迎两位，随时来公司喝茶。”
江衡背着爷爷，站在火光里。左半边脸被火烤得发烫，右半边脸被雾冻得发木。
白手套先生从西装内袋里取出一张名片。他没有递。他走前两步，弯下腰，把那张名片端端正正，插进了江衡怀里那半本烧焦的账本里，像插一枚书签。烫金的字，在火光里看得分明：殷氏资本·资产管理部。
“除夕快乐。”白手套先生说。然后他退了一步，两步，退进雾里。四个黑衣人跟着退。雾合上，像账本合上。
江衡站在原地，站了很久。火在背后烧。他盯着那片雾合拢的地方，开口，声音哑得不像自己的：
“记账了。”
火是自己小的。雾拦着风，风进不来，火烧到东墙就烧不动了，一点一点，暗下去。没有人来救火，雾外头，这座城睡着，年三十的电视声、麻将声、隔窗的笑骂声，隔着一层雾，一丝也透不进来。
江衡把爷爷放在门板拆下来的避风处，脱下外套盖在老爷子身上，自己坐在废墟里。怀里是那把乌木算盘，半本烧焦的账本，兜里是两枚铜钱，账本里插着一张名片。这就是他现在的全部家当。
雾外，远远的，鞭炮响起来了。闷闷的，噼里啪啦，隔着一层雾，像另一个世界的动静。城里人在迎新年。
江衡低下头。不知什么时候，眼泪掉下来，一颗，砸在掌心。砸在那个“衡”字上。
字，活了。浅褐色的笔画忽然亮起来，一线金墨，顺着掌纹流开，爬上手腕，游过小臂。不烫，很暖，暖得像小时候发烧，爷爷的手背贴上来。金墨一路游到肩头，游进心口，然后，炸开。
潮声。黄浦江的潮声，毫无征兆地，在他脑子里炸开了。不是耳朵听见的，是骨头听见的，潮水漫过堤岸，漫过外滩，漫过十六铺的青石板，从三千年前一路漫过来，漫到今夜。潮声里有一个声音，不属于任何人，又像从很老很老的地方传来，一个字一个字，说：
“旧管，新收，开除，实在。”
“四柱既立，天衡归位。”
江衡抬起头。雾，散了。他看见了这座城市。不是玻璃幕墙的城市，不是霓虹和车流的城市。他看见天将亮的街上，每一个夜归人的头顶，都浮着一本薄薄的账。收摊回去的馄饨挑子，头顶的账页上金线一缕；代驾的小哥蹬车过去，账上红字压着黑字；扫街的环卫工，一笔一笔全是黑字；晚归的护士，红黑之间，也有极细的一线金。
红字，黑字，金线。满城的账页，在晨光里明明灭灭。
而在巷口，雾散尽的方向，那个白手套先生远去的背影上方，也浮着一本账。那本账比谁的都厚，比谁的都新，第一页第一行，墨迹淋漓，写着：殷执权，应收账款，天下。
江衡坐在废墟里，一动没动。天光一点一点亮起来，照着满地灰烬，照着外套底下熟睡的老人，照着怀里那半本烧焦的账。
江上的潮水，一声，又一声。
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