第165章 顶着
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第十九处坑往北四十里，路断在一片乱石滩上。
那滩不大，可怪。四下里都是白的——地上是雪，天是灰白的，远处那道雪线更白——独独这一片，是黑的。
石头是黑的，地是黑的，石头缝里连一根草都没有。沈聿刚一脚踏进去就退了出来。
“这地方不对。”
叶峰站着没动。他把手抬起来，掌心朝上。那一缕死气从他掌心浮出来，凝成一根线，垂在半空。
那根线没有像往常那样绕着他的手指转。它直了。
绷得笔直，直指前方。“往那儿。”叶峰说。
穿过乱石滩，是一个泉眼。
泉眼不大，一丈方圆，四周结着厚冰，冰上有一层黑霜。可泉眼当中那块水，是活的——冒着气，咕嘟咕嘟往上翻，翻上来的水汽在半空里散不掉，凝成一团贴着地面走。
大冷的天，那泉水不冻。泉边上有一间石屋。
石屋是新垒的，垒得歪歪扭扭，一看就是一个人、一只手垒起来的。门是块木板，用两根皮条拴着。屋顶压着石片，石片上压着雪。
烟囱里有烟。沈聿站在那儿，整个人都开始抖。
“师弟……”
叶峰没应他。他走过去，在门口站住，抬手，敲了两下。
里头没动静。他抬着手，在那块木板上停了一息。
这半年他把这道门推开过很多回。在东阳的出租屋里推开过，在落雁口的碗底下推开过，在藏脉殿那盏长明灯底下推开过。每一回推开，里头都没有人。
他把手放下去，又抬起来，推开了那块木板。
屋里就一间，六尺见方。地上铺着干草，草压得实了，发黑，一看就是睡了很久。草上摊着一张羊皮，毛都秃了。
角落里一个炭盆。盆是半截铁锅改的，边上敲出来的毛刺还在。盆里是暗红的火，上头架着一只黑陶罐，罐口结着一圈白碱。
墙根底下靠着一根棍子，棍头磨得发亮。再往里，是一排小石头，摆得整整齐齐，一共十九块。
有个人背对着门坐在炭盆前头。
那人穿一件看不出颜色的旧棉袄，肩背瘦得只剩一层骨头。头发全白了，用一根草绳随手绑在脑后。左腿盘着，右腿直伸出去，膝盖以下用两块木板夹着，绑腿的布条洗得发灰。
他没回头。“进来把门带上。”那人说，“风进来了。”
沈聿“扑通”一声跪在了门口。
“师傅！”
那两个字刚喊出半个，就哽住了。
叶峰站在门口没动。他这半年，把这一刻想过不知道多少回。有时候想的是他冲进去一把抱住那个老头，有时候想的是他站在门口一句话说不出来。
真到了这一刻，他两样都没做。他先把门带上了。
然后他走过去，在那个人身后三步远的地方蹲下来，像小时候在丹房外头等着挨骂那样蹲着。
老人这才慢慢转过头。
那张脸叶峰认得。眉毛很长，眼角是深深的纹路，嘴角习惯性地往下抿着，像是随时准备训人。
只是瘦了。
叶峰这六年跟着他学的头一样本事，就是看人。看人先看色，再看形，最后才搭脉。
他站在那儿，一眼一眼地看下去。
面色是青灰的，不是冻的那种红里透青，是从底下泛上来的那种灰。两颊陷下去，颧骨顶着皮，皮下没有肉，一层薄薄的东西贴在骨头上。嘴唇干裂，裂口没有血，是白的。
那双手搭在膝盖上，指节粗大，指甲全是竖纹。再往下——
叶峰的目光落在那条伸出去的废腿上。绑腿的布条是灰的，可布条底下露出来的那一截皮肤，是青的。
不是冻伤那种发紫的青。是死煞在人身上待久了，从骨头缝里往外洇出来的那种青灰——他在落雁口的碗底下，见过三百一十七个这样的人。
老人的眼睛从叶峰脸上扫过去，没停。他看的是叶峰身后。
林钰倾还站在门口，没进来。
老人看了她很久。久到炭盆里的火“啪”地爆了一下。
然后他开口了。“赵家丫头。”
林钰倾的身子一僵。“长这么大了。”老人说。
那一句话，把她说得没站住。她伸手扶了一下门框。叶峰腾地站起来，往前迈了一步——
“别过来。”
老人的声音不高，可那两个字砸下来，叶峰整个人钉在了原地。
“师傅——”
“我这会儿动不了。”老人说。
叶峰这才看清楚。
老人盘着的那条左腿，膝盖抵着地，脚掌整个压在泥地上；伸出去那条废腿的脚跟，也牢牢地抵着一块石头。他整个人的重心，是往下沉的。
沈聿在门口哑着嗓子问：“师傅，您……您坐在这儿干什么？”
老人没答他。
他问叶峰：“外头那个泉眼，你看见了。”
“看见了。”
“冒气的那一块，多大。”
“一步见方。”
老人闭了闭眼。“半年前我到这儿的时候，那一块是三步见方。”
叶峰的后颈一下子凉了。“底下是什么。”
“跟落雁口一样的东西。”老人说，“这条脉上有三个地方漏气。落雁口是一个。这儿是第二个。”
“我在这儿坐了半年。”
“我一动，底下那口气就上来了。”
屋里静得能听见炭火的响。沈聿跪在门口，肩膀抖得不成样子。
叶峰站在原地，两只手垂着，慢慢攥成了拳。半年。
叶峰在心里把这半年过了一遍。
开春那阵他还在东阳，为着十万块诊金跟人磨牙。夏天他在百草山上跟三先生动手，烧掉两格账。入秋以后是沉渊坞、是落雁口、是七十八盏灯。
他每一步都走得费劲。他一直以为自己这半年过得够苦了。
现在他站在这间六尺见方的石屋里，看着地上那张秃了毛的羊皮，看着墙根那十九块摆得整整齐齐的石头。
他忽然想明白那十九块石头是什么了。一个坑，一块石头。
老头走一处，捡一块回来，摆上。摆到第十九块，就不再往前走了——因为再往前，就出了这条地脉，泉眼底下那口气就压不住了。
所以他坐下来。一个瘸了腿的老头，在这么个地方，一个人，坐了半年。
“师傅。”叶峰说。
“嗯。”
“您就这么坐着？”
“就这么坐着。”
“半年？”
老人笑了一下。那张老脸上的纹路一层一层堆起来。
“坐着不难。”他说，“难的是我不知道你什么时候来。”
“我这半年最怕的是两件事。”
“哪两件。”
“头一件，怕你不来。”
老人低下头，往炭盆里添了一块炭。
“第二件，怕你来了。”
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那滩不大，可怪。四下里都是白的——地上是雪，天是灰白的，远处那道雪线更白——独独这一片，是黑的。
石头是黑的，地是黑的，石头缝里连一根草都没有。沈聿刚一脚踏进去就退了出来。
“这地方不对。”
叶峰站着没动。他把手抬起来，掌心朝上。那一缕死气从他掌心浮出来，凝成一根线，垂在半空。
那根线没有像往常那样绕着他的手指转。它直了。
绷得笔直，直指前方。“往那儿。”叶峰说。
穿过乱石滩，是一个泉眼。
泉眼不大，一丈方圆，四周结着厚冰，冰上有一层黑霜。可泉眼当中那块水，是活的——冒着气，咕嘟咕嘟往上翻，翻上来的水汽在半空里散不掉，凝成一团贴着地面走。
大冷的天，那泉水不冻。泉边上有一间石屋。
石屋是新垒的，垒得歪歪扭扭，一看就是一个人、一只手垒起来的。门是块木板，用两根皮条拴着。屋顶压着石片，石片上压着雪。
烟囱里有烟。沈聿站在那儿，整个人都开始抖。
“师弟……”
叶峰没应他。他走过去，在门口站住，抬手，敲了两下。
里头没动静。他抬着手，在那块木板上停了一息。
这半年他把这道门推开过很多回。在东阳的出租屋里推开过，在落雁口的碗底下推开过，在藏脉殿那盏长明灯底下推开过。每一回推开，里头都没有人。
他把手放下去，又抬起来，推开了那块木板。
屋里就一间，六尺见方。地上铺着干草，草压得实了，发黑，一看就是睡了很久。草上摊着一张羊皮，毛都秃了。
角落里一个炭盆。盆是半截铁锅改的，边上敲出来的毛刺还在。盆里是暗红的火，上头架着一只黑陶罐，罐口结着一圈白碱。
墙根底下靠着一根棍子，棍头磨得发亮。再往里，是一排小石头，摆得整整齐齐，一共十九块。
有个人背对着门坐在炭盆前头。
那人穿一件看不出颜色的旧棉袄，肩背瘦得只剩一层骨头。头发全白了，用一根草绳随手绑在脑后。左腿盘着，右腿直伸出去，膝盖以下用两块木板夹着，绑腿的布条洗得发灰。
他没回头。“进来把门带上。”那人说，“风进来了。”
沈聿“扑通”一声跪在了门口。
“师傅！”
那两个字刚喊出半个，就哽住了。
叶峰站在门口没动。他这半年，把这一刻想过不知道多少回。有时候想的是他冲进去一把抱住那个老头，有时候想的是他站在门口一句话说不出来。
真到了这一刻，他两样都没做。他先把门带上了。
然后他走过去，在那个人身后三步远的地方蹲下来，像小时候在丹房外头等着挨骂那样蹲着。
老人这才慢慢转过头。
那张脸叶峰认得。眉毛很长，眼角是深深的纹路，嘴角习惯性地往下抿着，像是随时准备训人。
只是瘦了。
叶峰这六年跟着他学的头一样本事，就是看人。看人先看色，再看形，最后才搭脉。
他站在那儿，一眼一眼地看下去。
面色是青灰的，不是冻的那种红里透青，是从底下泛上来的那种灰。两颊陷下去，颧骨顶着皮，皮下没有肉，一层薄薄的东西贴在骨头上。嘴唇干裂，裂口没有血，是白的。
那双手搭在膝盖上，指节粗大，指甲全是竖纹。再往下——
叶峰的目光落在那条伸出去的废腿上。绑腿的布条是灰的，可布条底下露出来的那一截皮肤，是青的。
不是冻伤那种发紫的青。是死煞在人身上待久了，从骨头缝里往外洇出来的那种青灰——他在落雁口的碗底下，见过三百一十七个这样的人。
老人的眼睛从叶峰脸上扫过去，没停。他看的是叶峰身后。
林钰倾还站在门口，没进来。
老人看了她很久。久到炭盆里的火“啪”地爆了一下。
然后他开口了。“赵家丫头。”
林钰倾的身子一僵。“长这么大了。”老人说。
那一句话，把她说得没站住。她伸手扶了一下门框。叶峰腾地站起来，往前迈了一步——
“别过来。”
老人的声音不高，可那两个字砸下来，叶峰整个人钉在了原地。
“师傅——”
“我这会儿动不了。”老人说。
叶峰这才看清楚。
老人盘着的那条左腿，膝盖抵着地，脚掌整个压在泥地上；伸出去那条废腿的脚跟，也牢牢地抵着一块石头。他整个人的重心，是往下沉的。
沈聿在门口哑着嗓子问：“师傅，您……您坐在这儿干什么？”
老人没答他。
他问叶峰：“外头那个泉眼，你看见了。”
“看见了。”
“冒气的那一块，多大。”
“一步见方。”
老人闭了闭眼。“半年前我到这儿的时候，那一块是三步见方。”
叶峰的后颈一下子凉了。“底下是什么。”
“跟落雁口一样的东西。”老人说，“这条脉上有三个地方漏气。落雁口是一个。这儿是第二个。”
“我在这儿坐了半年。”
“我一动，底下那口气就上来了。”
屋里静得能听见炭火的响。沈聿跪在门口，肩膀抖得不成样子。
叶峰站在原地，两只手垂着，慢慢攥成了拳。半年。
叶峰在心里把这半年过了一遍。
开春那阵他还在东阳，为着十万块诊金跟人磨牙。夏天他在百草山上跟三先生动手，烧掉两格账。入秋以后是沉渊坞、是落雁口、是七十八盏灯。
他每一步都走得费劲。他一直以为自己这半年过得够苦了。
现在他站在这间六尺见方的石屋里，看着地上那张秃了毛的羊皮，看着墙根那十九块摆得整整齐齐的石头。
他忽然想明白那十九块石头是什么了。一个坑，一块石头。
老头走一处，捡一块回来，摆上。摆到第十九块，就不再往前走了——因为再往前，就出了这条地脉，泉眼底下那口气就压不住了。
所以他坐下来。一个瘸了腿的老头，在这么个地方，一个人，坐了半年。
“师傅。”叶峰说。
“嗯。”
“您就这么坐着？”
“就这么坐着。”
“半年？”
老人笑了一下。那张老脸上的纹路一层一层堆起来。
“坐着不难。”他说，“难的是我不知道你什么时候来。”
“我这半年最怕的是两件事。”
“哪两件。”
“头一件，怕你不来。”
老人低下头，往炭盆里添了一块炭。
“第二件，怕你来了。”
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